©crédit photo : Cacoune

      Exercice d'écriture proposé par les Impromptus littéraires, en s'inspirant de cette photo...

Lorsque je me suis présenté pour la petite annonce,  j'ai été très surpris de constater qu'il y avait déjà de nombreux prétendants qui attendaient pour un poste que je considérais  comme particulièrement difficile à occuper.  Les gens ne doutent de rien. C'est inimaginable. Naturellement, personne ne s'est associé à mon sourire de Joconde et ils me regardaient tous fixement comme si j'essayais de m'introduire de force dans le vestiaire des dames au bain turc. Je ne pouvais donc que prendre mon mal en patience et la dernière chaise disponible. Je baissai les yeux pour commencer un examen attentif de tous ces pieds qui étaient arrivés avant moi.

C'est que je ne me fie pas à la tête des gens. Leur bonne ou mauvaise mine, c'est du cinéma. Quant aux habits, ils ne font pas le moine. Restent les pieds. Il n'y a que ça de vrai. Prenez le troisième, là-bas, avec ses mocassins marron, il n'a aucune chance pour la place. Ca ne fait pas sérieux du tout pour ce genre de job. Il n'est pas crédible. Quoi d'autre ? Je vois une pauvre épave humaine avec un pied dans la tombe et l'autre pas bien loin, je vois des pieds cendrillonesques, d'autres qui n'ont jamais dû voir le soleil, à considérer l'importante poitrine de leur propriétaire, des pieds chaussés de bottines qui préfèreraient certainement la pointure au dessus, les pieds transis de désespoir d'un petit résidu à face de crevette dont la moustache ressemble à la trace d'un cafard écrasé sur le bord d'un évier…

Et tout ce petit monde se sent capable de sauver l'humanité ! Laissez-moi rire. Tout cela n'est pas sérieux !

Pas davantage, le frisé en tongs, avec son visage qui luit comme un fond de culotte de chauffeur de bus. Quant à l'hétaïre de bas de gamme qui fait semblant de lire à côté de lui, je trouve que la vie est assez triste en soi sans que l'on nous inflige le spectacle de cette fumelle en cuissardes.

Il y a bien, au fond, ce géant pourvu de joues mauves, d'un triple menton et d'une lèvre hautaine qui lui donne un air suffisant et narquois. Mais non, il ne fera pas l'affaire non plus. Trop sûr de lui avec son expression de dédain ironique. Il doit passer son temps à dorer la pilule de son orgueil et je ne suis pas surpris de le voir en bottes d'équitation parfaitement déplacées ici…  Non, toutes ces petites personnes ne peuvent avoir que des vues fumeuses sur la meilleure façon de sauver le monde.

Extirpant de ma poche le morceau de journal sur lequel se trouve le texte de l'annonce, je le relis pour me convaincre de la justesse de mon raisonnement : "Cherche H ou F pour sauver monde de l'ennui. Dde tempérament et opiniâtreté. Ref exigées." Peut-être l'avez-vous remarqué, mais c'est bizarre comme rien en ce monde ne semble être absolument parfait. Les derniers sondages ont en effet révélé que les femmes étaient de plus en plus vertueuses et que les hommes pêchaient par excès d'honnêteté. Si les choses continuent de s'aggraver de la sorte, il ne fait plus de doute que le monde deviendra aussi ennuyeux qu'un banc d'huîtres. Il est urgent d'éclairer à nouveau le monde avec le flambeau du péché.

Ce job est fait pour moi. Avec mes airs à écarter les soupçons, je reste persuadé que s'il y avait davantage de types comme moi dans ce monde, ce serait un bien meilleur endroit. Certes, tous s'accordent à dire que je suis assez nul dans la journée, mais plongez-moi dans les ténèbres avec juste quelques lumières tamisées, débouchez le champagne, et vous pourriez être surpris…

Autrefois, ainsi que je m'en étais toujours fait la promesse, et lorsque mon calendrier le permettait, j'allais chercher l'antidote de mon stress dans les Appalaches.

Certains trouveront cela candide ou burlesque, et d'autres craquant, mais ma colère s'apaise lorsque je récite aux moustiques et aux elfes des quatrains en langue étrangère, sous les caresses d'un soleil sans nuage, à genoux, les fesses posées sur la mousse des bois du Mont Chauve dont, soit dit en passant, la calvitie est une légende.

Tout cela est à présent terminé, depuis qu'un orage  a failli me foudroyer, que dis-je, un déluge hallucinant que la montagne n'a pu canaliser, et qui a emporté mon briquet amadou et mon désir d'y retourner. 

Ce texte a été écrit sur l'invitation du blog "Des mots, une histoire" qui propose un défi d'écriture chaque semaine depuis 2010...

Mots imposés : Nuage, moustique, calendrier, burlesque, candide, orage, canaliser, déluge, caresse, antidote, craquant, quatrains, calvitie, briquet, soleil, amadou, hallucinant, genou(x), foudroyer, mousse, promesse, langue, fesse, colère.

Le thème du dernier exercice d'écriture proposé par les Impromptus littéraires est "Panne d'écriture". Je vous livre ici ma copie...

L'autre jour, je filais à vive allure sur le papier glacé et montais les vitesses, enivré par une imagination en ébullition, lorsque je l'ai aperçu à la fin d'un minuscule paragraphe. Il était posté dans la marge, derrière le rail de sécurité, pour se protéger des excès des écrivains inspirés. Il paraîtrait que l'espérance de vie moyenne de l'écrivain dans la marge ne dépasserait pas vingt minutes mais cette affirmation n'a jamais été étayée par une étude vraiment sérieuse.

Influencé depuis ma plus tendre enfance par monsieur Martin qui avait donné la moitié de sa tunique à un mendiant sur le bord du chemin, je ne laisse jamais quelqu'un dans un endroit qui ressemble de près ou de loin à un caniveau. Donc, je rétrograde et je m'arrête dans un crissement de plume qui éclabousse la feuille de quelques points de suspension... Je m'approche de la marge et demande à l'inconnu s'il a besoin d'aide car j'ai beaucoup de nègres parmi mes connaissances.

Je suis en panne d'écriture, me lance-t-il sans se retourner, faisant mine d'évaluer le niveau de son réservoir. Panne sèche ? Le questionnai-je le moins sèchement possible.

Non, non, il y a du carburant, la pompe fonctionne, la plume n'est pas cassée. Non, c'est plus sérieux.

Je vois ce que c'est, lui dis-je en connaisseur aguerri, c'est un problème de démarrage. Quand il manque l'étincelle initiale, impossible d'aller plus loin. Je crois bien que vous avez raison, admit-il. Cela fait des semaines qu'après quelques essais ratés, je reste planté sur le bord de la page blanche et que je n'ai rien envoyé aux Impromptus littéraires. Ils vont s'inquiéter. Il y en a qui se sont déjà étonnés de mon silence et me l'ont fait savoir lors de commentaires sur mon blog.

Ecoutez, lui dis-je… Quand je ne sais pas quoi dire, je commence toujours mes phrases par "écoutez", ce qui à la réflexion est parfaitement ridicule mais m'offre quelques secondes supplémentaires de répit, et si elles ne me paraissent pas suffisantes, je me racle la gorge et répète encore "écoutez". C'est une opération qui ne peut pas se renouveler trop de fois car on est vite au pied du mur, et il ne fait plus de doute alors que votre interlocuteur écoute, et qu'il faut lui offrir quelque chose à écouter. Je lâche alors la première idée qui me vient : Il vous reste bien quelques points sur votre permis d'écrire ?

Il me fixa, cent pour cent ahuri, puis chercha en vain une trace de plaisanterie sur mon visage. Du coup, je n'étais plus certain, moi-même de la nécessité de ce permis d'écrire. J'ai vite enchainé : Bon, ça n'a pas d'importance, allez à la ligne et commencez votre phrase par "L'autre jour…".

Il enjamba la marge avec les gestes fatigués du martyr qui en a jusque là des lions mais qui n'a plus grand chose à perdre, et reprit son instrument d'écriture. Vous croyez que ça va marcher ? Demanda-t-il, la mine profondément marquée par les rides du scepticisme. Ca marche toujours lui affirmai-je, mais je sentis en le disant qu'un important morceau de certitude se détachait du mur de mon for intérieur.

Il secoua son stylo et commença : "L'autre jour… les habitants de l'île de Pâques furent très surpris en constatant que toutes leurs statues avaient disparu." Il jeta vers moi le regard implorant du doute  et après un signe d'encouragement de ma part, poursuivit. "Nous les avions déterrées durant la nuit. Une farce de carabins pendant les bizutages". De loin, je lui fis comprendre par des gestes appropriés, exercice difficile, qu'il devait ralentir son cerveau. Il arrive en effet qu'après un trop long engourdissement, l'imagination s'emballe, mais ceci n'est pas très grave, juste une question de réglage.

Son visage s'illumina du sourire de la reconnaissance et je le vis disparaître vers de nouvelles aventures alors qu'il entamait un nouveau paragraphe.

Je m'attends, d'un jour à l'autre, à recevoir un chèque de gratitude.